#Los12MásPobresMX

 

Una investigación colectiva de largo aliento se propuso contar las historias, con nombre y apellido, de los mexicanos más pobres. Conocemos los rasgos y hasta las costumbres de los supermillonarios del país, pero no habíamos tomado una pausa para entrar en los hogares con más carencias. Por estas fechas, en la revista Forbes aparece año con año la lista de los mexicanos más ricos, sin que advirtamos que en un país desigual como éste el 1% de la población concentra el 43% de la riqueza de la nación. ¿Quiénes están en el lado B de la lista de la influyente revista? ¿Cuáles son las características de los mexicanos con menos recursos?

-> Las historias de Los 12 mexicanos más pobres pueden consultarse en el portal de Cuadernos Doble Raya

A partir del 14 de abril, el libro impreso estará disponible en librerías. Puede comprarse la edición digital en preventa en el mismo sitio web.

En México se han registrado alrededor de 22 mil desapariciones forzadas, según la Comisión Mexicana de Defensa y Promoción de los Derechos Humanos, a pesar de que el país no vive, oficialmente, un conflicto armado. Para Amnistía Internacional, la cifra aumentaría hasta 26 mil. El número es un dato impreciso y podría quedar corto, pues refiere solamente a los casos denunciados. Hay una larga contraparte de silencios.

La desaparición forzada tiene una larga historia desde la década de los 70, la ‘guerra sucia‘, como estrategia de terror del Estado mexicano contra los militantes movimientos armados y opositores al régimen. Pero desde la administración de Felipe Calderón (2006-2012) y hasta la fecha, el móvil político no es necesario. Miles de personas han sido desaparecidas por fuerzas gubernamentales o bien, por el crimen organizado. Poco éxito han tenido las historias de búsqueda por familiares y organizaciones, pero dejan testimonio de un dolor que no cesa. También reflejan la impunidad con que autoridades tratan el asunto.

Las fosas clandestinas pues, no son historia nueva. Son historia en continuidad.


interactivo.eluniversal.com.mx/defensores-dh/
interactivo.eluniversal.com.mx/defensores-dh/

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– > Historia: Se triplican agresiones a defensores de DH: ONG

 

El Universal, Periodismo de Investigación

Información: Elena Michel

Edición: Karla Casillas y Salvador Frausto

Fotos: Cortesía ‘Haz que se vean

Diseño Web: Miguel Ángel Garnica y Edgar Aguilar

Masacre de Apatzingan
Masacre de Apatzingan

Esta es la tercera entrega de la reportera Laura Castellanos sobre la masacre de Apatzingán, donde se difunde cómo en la persecución contra las víctimas han participado policías estatales y municipales. Las tres entregas de la periodista registran que en los hechos del seis de enero hay una cadena de responsabilidades a todos los niveles para encubrir un cúmulo de hechos impunes que apuntan a un crimen de lesa humanidad

-> Publicado en Aristegui Noticias el 17 de agosto de 2015

Jardín de las Mariposas
Jardín de las Mariposas. Tijuana, Baja California

 

TIJUANA, BAJA CALIFORNIA.- Estéfani no recuerda los detalles del día que le cambió la vida. No puede describir, por ejemplo, cómo era el primer ardor que le consumía el cuerpo. Tampoco tiene claro qué fue lo que hizo las horas posteriores al ataque. Lo que sí recuerda es que estaba parada frente a la puerta de la casa en la que todavía renta un cuarto, en el centro de esta ciudad fronteriza, cuando le tiraron encima ácido sulfúrico.

-Me lo aventó por atrás una jota igual que yo; una trans igual que yo. Me lo aventó por envidia, porque nunca le hice algo malo como para que me hiciera esto. Creo que ya se fue. No sé dónde está, tiene mucho que no la veo -cuenta Estéfani, sentada en una piedra, en el patio de esa misma casa.

Luego de que la atacaron, el jueves 24 de julio de 2014, alguien la llevó a un centro de salud. Ahí le dijeron que le harían un injerto de piel en la espalda y la parte trasera de los brazos. Pero ella escapó: no quería cicatrices en su cuerpo curvilíneo.

-Así anduve trabajando una semana todavía, pero después me llevaron a otro centro de salud; ahí hicieron curaciones a mi piel. Es que ya no aguantaba el ardor. Fue horrible -recuerda.

 

-> Publicado en  Eme Equis | El Jardín de las Mariposas | Texto: Jésica Zermeño. Fotografía: Prometeo Lucero

Maurilia wasn’t strong enough to walk. When she spoke it was in a disjointed combination of Spanish and Tu’un Savi, one of the languages of the indigenous Mixtec people. She bit constantly at her fingers and seemed to have lost all sense of time and space.

But it wasn’t always like this. Maurilia had been born on November 12, 1982, and had studied until middle school. After that she had helped her mother and brother on the land.

Then, in 2002, at the age of 19, she began experiencing severe headaches and started to cough up blood. The hallucinations and loss of appetite came a little later. The following year, her health deteriorated further still. But with the nearest hospital at least a four-hour drive away, and no health services available within her community, Maurilia didn’t see a doctor.

Her village, Costilla del Cerro, is located between mountain ranges in the southern state of Guerrero. The region, known as ‘La Montaña’, is home to some of the poorest municipalities in all of Mexico and, according to a Human Development Index issued by the United Nations in 2009, the living conditions there are comparable to those in some sub-Saharan African nations. Most residents live off a harvest of beans, corn, chili and quelite, plants that are eaten for their leaves. Others emigrate to work in the fertile fields of the north or to try their luck in the US.

Maurilia’s mother tried all she could to help her daughter, even selling a plot of land in the hope of raising some money for medicine, while her brother, a migrant day labourer in the north of the country, made barely enough to survive.

But, with no money to pay for healthcare, Maurilia’s mental state deteriorated. She grew so aggressive that her family reluctantly began restraining her with a rope tied around her neck. Like this, she would spend her days walking around a tree or sitting on the floor. By night or when it rained, she would shelter beneath a loft made from branches.

That was how a team from the Tlachinollan Human Rights Center found her when they arrived in the village in 2008. I had come along with them and, although I’d been warned about Maurilia’s aggression, what I saw in her was sadness, thirst and exhaustion.

I tried to talk to her as a psychologist, lawyer and translator from our team spoke to her mother. I was reminded of the anger I’d felt as a child upon witnessing images of starving, disease-ridden Somali refugees in a photographic yearbook I’d been given as a gift. I never imagined I’d see something so similar in my own country, and I felt frozen with shock.

But Maurilia wasn’t the only resident of her village who displayed the disturbing symptoms of some undiagnosed illness. Agustín was 11 but had the body of a six-year-old. He was intolerant to sunlight and could only speak in individual syllables. His cousins displayed similar symptoms and his aunt said almost all of the children in the village had the same dark spots on their faces that had preceded the onset of illness in the others. Locals referred to it as mal de ojo or mal de luna, popular ways of explaining an unknown disease.

I questioned what I was doing there and wondered whether it wasn’t disrespectful to take pictures of people in such a plight. Could my camera help them in any way, or would it merely fuel some kind of morbid curiosity? I felt conflicted. But I had to make a decision quickly. So I picked up my camera and took the photographs.

But I wanted to preserve their honour and to show their strength. I wanted their stories to serve as an example of the consequences of Mexico’s public health policies and as an illustration of the depths of discrimination. Maurilia’s tale perfectly highlights that: as an impoverished indigenous woman with mental health problems she was among the country’s most vulnerable.

Alarmed by her condition, the human rights workers arranged for Maurilia to be transported to a hospital in the nearest city. When the ambulance arrived to collect her, the local children were so amazed by the sight of the vehicle that they ran out of their school to get a better look.

I do not know what happened to her after that – and even whether she is still alive. I tried to return to the village by myself two years later, but the person who had originally guided us there had been killed. And in this lawless part of the country where kidnappings are frequent, it was too dangerous to venture there alone. I’ve heard rumours that Maurilia has died and Agustín is no longer able to walk. But I cannot confirm these.

The images I took that day were first shown to the public in November 2011, as part of an exhibition by the Mexican office of Amnesty International, with the permission of the Tlachinollan Human Rights Center. Like the photographers Ricardo Ramirez Arriola, Karla Hernández and Enrique Carrasco, whose work was also featured, I wanted to make a statement about the strength and dignity of indigenous women. And there is no other context in which I would want these images to be seen.


Photogallery


As her mental state worsened and she grew uncontrollably aggressive, Maurilia’s family began tying her to a tree [Prometeo Lucero]

Costilla del Cerro is at least a four hour drive away from the nearest city and hospital [Prometeo Lucero]

A girl peeks into the kitchen of Maurilia’s home [Prometeo Lucero]

The shelter under which Maurilia sleeps [Prometeo Lucero]

Villagers watch as an ambulance comes to take Maurilia to hospital. For some, it was the first time they’d seen such a vehicle [Prometeo Lucero]

Maurilia’s mother watches as an ambulance arrives for her daughter [Prometeo Lucero]

Maurilia is placed on a stretcher in the ambulance [Prometeo Lucero]

Maurilia’s mother looks through the window of the ambulance [Prometeo Lucero]

Eleven-year-old Agustín suffers from stunted growth [Prometeo Lucero]

Children sit on a step. Agustín, left, and his cousin, on the right, are unable to walk or talk and are highly sensitive to sunlight [Prometeo Lucero]

A woman carries her son, who has markings on his face. She is concerned that he will develop the same symptoms as other children in the village [Prometeo Lucero]

Tlapa is home to the only hospital in the region. It is not unusual for women and children to sleep on the floor as they wait to be seen, and even though it is a public hospital, patients say they are often asked to pay [Prometeo Lucero]

La publicación digital de Al Jazeera Magazine publica la historia de Maurilia en la edición “What this picture means to me (abril de 2015).

La publicación interactiva puede leerse a través de iPad [Descarga]


Actualización, 23 de octubre de 2015:

La historia puede consultarse ya directamente en el sitio web de Al Jazeera.

Pese a las amenazas de muerte, el hostigamiento y ahora la intención de encarcelar a defensores de derechos humanos, los pobladores del istmo mantienen el pulso a las eólicas y han tenido algunos éxitos: un proyecto se ha paralizado y ahora será sometido a consulta; y los contratos de otro podrían ser anulados

-> Quijotes contra empresas eólicas en México / Periodismo Humano
Texto: María Verza



*Este trabajo se realizó con el apoyo de la Red de Periodistas de a Pie, en colaboración con la Comisión Mexicana de Defensa y Promoción de los Derechos Humanos A.C. (CMDPDH), como parte del proyecto de protección de los defensores de derechos humanos financiado por la Comisión Europea. El contenido no refleja la posición de la UE *

Jesús Robles Maloof
Jesús Robles Maloof

Ayotzinapa es el más reciente ejemplo de la intensidad de frecuencia que puede alcanzar una causa en redes sociales, cuando congrega a los ciudadanos de la red en esa plaza pública donde caben todos y cada uno con su propia posibilidad de participación: ciudadanos, ciberactivistas y defensores de derechos humanos
“Es un momento colectivo que nadie controla. Un momento que combina la indignación con la oportunidad de defender temas de derechos humanos, y tienes que estar allí”, dice Jesús Robles Maloof, abogado y defensor “todoterreno” de los derechos humanos.

Él, como ciberactivista, ha sido parte de muchos momentos en la línea de tiempo de las acciones colectivas en Internet, que parten del #votonulo de 2009, la crisis de la #influenza de ese mismo año, y llegan hasta #TodosSomosAyotzinapa.

Durante estos años, el ciberactivismo mexicano ha acumulado un catálogo de hashtags (etiquetas) para los más diversas acciones, denuncias y agravios. El compendio incluye casos de asesinato, encarcelamiento, amenazas y persecución de ciberactivistas, blogueros o simplemente ciudadanos que ejercieron su derecho a comunicar.

-> Publicado en Pie de PáginaCiberactivistas, el poder de la indignación | Texto: Elia Baltazar

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Teodulfo Torres Soriano
Teodulfo Torres Soriano

En esta foto tomada el 30 de agosto de 2012, Teodulfo Torres Soriano, activista conocido como “El Tío”, participaba en una protesta organizada por familiares de víctimas de desaparición forzada frente al Museo Memoria y Tolerancia, en la avenida Juárez de la Ciudad de México. Teodulfo viste una camisa roja, gorra verde, pantalones grises y fuma tabaco en una pipa.

Teodulfo sería uno de los principales testigos para declarar respecto al operativo del 1 de diciembre de 2012, donde un disparo de bala lacrimógena causó una larga agonía a Francisco Kuykendall Leal, activista conocido como Kuy, quien finalmente murió el 25 de enero de 2014 tras pasar más de un año en coma.

Hoy son sus amigos y familiares quienes encabezan su búsqueda.

Un año de la desaparición forzada de un testigo clave contra el Estado. Desinformémonos